((

Поставьте в ряд 10 мужчин, и я безошибочно выберу того, который женат, но НЕ ЖИВёМ ВМЕСТЕ...( но не расходимся потому, что жаль детей, квартиру, машину, собачку, хомячка...) или недавно расстался со своей любимой женщиной, и очень сильно хочет её забыть..(Тамарочка, ЛУЧШЕ ТЕБЯ Я НИКОГО НЕ ВСТРЕЧАЛ...), но потом всё равно к ней возвращается....

Что со мной не так???
На что настроен мой компас? Как же я устала, милые мои...

---

вооот придумала то!

представляешь, я с чего-то взяла, что меня можно любить и ждать. переживать за меня и скучать без.
вот ненормальная,да?

---

от Ольга

Знаешь, в чем весь прикол этой жизни? Ты готов дать человеку все, что он хочет. И ему все это нужно, только от кого-то другого

Часто надеешься, что человек прикрывает тебе спину, а он, оказывается, за ней просто прячется.

Не ходи с душой нараспашку - все время задувает ненужных людей...

Прежде, чем открывать кому-то душу, вспомните, что было в прошлый раз.- МНЕ БЛИН МАЛО!!! Я ПРОДОЛЖАЮ.

Человек либо рядом, либо нет.

Мне нахер не нужны все эти "Скоро" и "В ближайшем будущем".

@настроение: хреееень

---

от ОДА

Почему люди скучают? Я бы задала вопрос по другому: по ЧЕМУ люди скучают? Тогда я смогла бы ответить...по ТОМУ, чего мне не хватает: по глазам, в которых свет, по губам, в которых столько нежности, по рукам, таким ласковым и теплым, по голосу, который как музыка, и даже по ворчанию, когда он чем-то недоволен... По всему ТОМУ, что я так люблю...
А Вы?... Что скажете Вы?...

---

не множь скорбь.

и запомни, девочка моя, никогда не влюбляйся, не позволяq никому получить такую власть над тобоq, никогда не возвращайся к старому, не убегай от проблем, не бойся их решать, прекрати чувствовать, прекрати верить, не давай никому держать твою руку, гладить по волосам, целовать в висок, никто из них не хочет сделать тебя счастливой. их цель поиметь тебя. во всех смыслах.

не множь скорбь.

то, чего не имеешь - не потерять.


КАК ЭТО СДЛАТЬ, Оля??? КАК???

---

на самом деле это просто значит, что мне надо научиться любить себя самой, если ты

почему они нежны тогда, когда им удобно,
ласковы, когда это помещается в их расписание
мурчат, когда звонок не попадает на встречу
и нет этой постоянной потребности
у нет этой постоянной привязанности
это не ужасно и не очень грустно, просто привыкая к одному,
привыкнуть к такому и понять, что это нормально-очень сложно

---

Здравствуй, небо...

Теперь, наверное, так модно - уставать улыбаться, носить разные маски и прятаться за тёмными очками... Ни одного пропущенного звонка и вообще звонка... У меня все хорошо. это так говорят, чтобы не говорить... А у тебя? - это так спрашивают, но не читают ответ... Здравствуй, небо... Мне бы только достать холодными пальчиками до тебя, и тогда, может, перестану стонать в стену, повторять сказанные фразы.. Теперь так модно-обманывать, ранить друг друга и копить боль.. Да, я не ангел, ты не ангел, все мы не ангелы... То ли поручни неудобные, то ли руки не те... Боюсь одна, бьюсь, но никак не могу найти слова, чтобы достучаться... Выборочная память не умеет выбирать. Я так решила сегодня утром. После сна.. Этогонавязчивогосна... Снова туман... Какие-то люди трогали за ладонь, просили не дышать на сердце и вообще не дышать... Во сне искала выход.. Задыхалась.. плакала.. звала.. не слышал.. Здравствуй, небо... Все по-прежнему: яхорошоаты.... Утро так и не научилось рано просыпаться..
Город оцарапан дождевыми струями.. Он меня понимает..
А вы?.....

---

Здравствуй, небо...

Теперь, наверное, так модно - уставать улыбаться, носить разные маски и прятаться за тёмными очками... Ни одного пропущенного звонка и вообще звонка... У меня все хорошо. это так говорят, чтобы не говорить... А у тебя? - это так спрашивают, но не читают ответ... Здравствуй, небо... Мне бы только достать холодными пальчиками до тебя, и тогда, может, перестану стонать в стену, повторять сказанные фразы.. Теперь так модно-обманывать, ранить друг друга и копить боль.. Да, я не ангел, ты не ангел, все мы не ангелы... То ли поручни неудобные, то ли руки не те... Боюсь одна, бьюсь, но никак не могу найти слова, чтобы достучаться... Выборочная память не умеет выбирать. Я так решила сегодня утром. После сна.. Этогонавязчивогосна... Снова туман... Какие-то люди трогали за ладонь, просили не дышать на сердце и вообще не дышать... Во сне искала выход.. Задыхалась.. плакала.. звала.. не слышал.. Здравствуй, небо... Все по-прежнему: яхорошоаты.... Утро так и не научилось рано просыпаться..
Город оцарапан дождевыми струями.. Он меня понимает..
А вы?.....

---

Я

Я, как и всякий искренне и наивно любящий придурок, склонна идеализировать объект воздыхания до ангелоподобия. И приписываю при этом прижизненно канонизированным бедолагам те черты, которыми сама бы хотела обладать. Ладно бы просто приписывала -- я ведь еще и ожидать проявления этих самых черт начинаю. И вот тут совсем задница. Потом что желаемого мне, ясен пень, не дают, не дадут -- да и, собственно, не должны, с какого бы хрена. А я огорчаюсь, предъявляю претензии потолку и небесам, ответа на запрос не дожидаюсь и вновь впадаю в уныние.

---

он

он не моя собственность, а я не его. мы не устраиваем друг другу сцен ревности, мы не требуем друг от друга ужина, выглаженных рубашек, порядка в доме, отчета о проведенном времени. мы дарим это все друг другу, потому что хотим дарить любовь и внимание. я жду с ним встреч, пусть и коротких, но наполненных страстью и чувством нежности. и после этого, в разлуке, мысленно проживаю все испытанные мною эмоции. я знаю, что лучшего для меня нет, да и быть не может: он бежит ко мне на встречу с сияющими глазами, его дыхание замирает, он обнимает и целует меня - сначала в губы. только в губы. а потом все лицо и волосы и вдыхает их запах. и тогда улыбка озаряет наши лица - это и есть счастье.

---

кодекс

у всех людей есть свой собственный кодекс допустимых и недопустимых вещей. ужасная несправедливость такого кодекса заключается в том, что сами себе мы готовы простить куда больше, чем всем остальным.
это я про чтение чужой переписки - у большинства людей однозначная реакция на то, когда партнер с проверкой залезает в его личную почту или телефон.
часто бывает, что нам просто противно, что кто-то читал нашу переписку, даже если это кто-то родной. ну, проверьте себя. вот сидите вы за компьютером, читаете почту. и тут сзади подходит любой человек – мама, муж, ребенок, бабушка и просто смотрит, что там у вас на мониторе. не потому, что они страстно хотят узнать ваши секреты. просто люди смотрят на монитор, потому что им интересно, что там. полагаю, что вы в любом случае испытаете дискомфорт и может даже сразу закроете окно с почтой. а теперь представьте, что этот же человек берет ваш телефон и начинает читать смс-ки.
самое грустное, что в мире по-прежнему живут люди, которые не понимают, «что в этом такого».
мой последний мужчина грешил чтением моей почты, мог зайти и сунуть нос к монитору:"ну, что там пишешь?". и даже если это был невинный щебет с подружками, я вздрагивала и закрывала письмо, и даже был один раз скандал - потому что я не разрешила ему прочесть письмо и удалила его. я была просто в бешенстве - ведь я его почту не читаю!бр-р-р...
противно и низко.
Экклезиаст очень верно заметил: «Кто умножает познания, умножает скорбь».

@темы: наблюдения

---

тебя

Кофе, курить, тебя целовать. Время любимой растянутой майки, сериалов «за жизнь», разговоров обо всем, уюта под пледом, касаний. И понимания, что все остальное – лишь отзвук настоящего, суета, просто набор движений, чтобы позволить себе создать пространство выходного дня. Что все свершения и достижения бессмысленны, если в жизни нет этого волшебного времени – просто пить кофе, целовать тебя, медленно, нежно, растворяться в созданном только для нас с тобой мире...

Шёпотом... вздохом... касанием...
сказку в душе сохрани...
Знаешь, мне больше не плачется...
снова в хорошее верится...
А на ладошке, как солнышки –
светлые бусинки-дни...
Рядышком... каждым мгновением...
неба молитвой безбрежною...
И не пугают нисколечко
жизни шальной виражи...
Что-то такое щемящее...
тихое... робкое... нежное...
В сердце, у самого донышка...
слышишь, от счастья дрожит?... (с)
(тебе)

---

Нам не дано предугадать, Как слово наше отзовется...

Подумайте сами... Слова, написанные однажды, лукавы и коварны. Не из-за мысли, которую они несут, а потому, что каждый одевает их в свой собственный звук. Все-таки голос человека - умелый инструмент передачи смысла слов, а слова молчаливые - обезличены. И каждый волен озвучить их так, как хочется, и для каждого они прозвучат по своему. Ты можешь СКАЗАТЬ: люблю. Один раз. И тот, кому ты говоришь, поймет тебя, по жадному взгляду, по охрипшему голосу, по резко похолодевшим пальцам на своей щеке. И ты можешь ПРОЧИТАТЬ: люблю. Как признание, как шутку, как сарказм, как издевку, как просьбу... как угодно. Слова НАПИСАННЫЕ принадлежат только глазам, читающим их. Они становятся зеркалом души, продолжением мыслей, чувств самого читателя, который легко дописывает в них себя. И раскрашивая белый снег бумаги черными птицами букв, рядом с открытым окном в сердце молча встает несокрушимая стена, броня, сотканная из индивидуальности наших судеб.

---

Выдыхаю настоящее.

Выдыхаю настоящее. Прижимаюсь горячим лбом к ледяному оконному стеклу и наконец-то понимаю, что делает с нами расстояние. Мне так хочется тебе вс рассказать. Всё объяснить. О том, что я без тебя. О том, как тысячи километров врезаются наотмашь, и однажды остановится сердце. О том, какое оно, утро без тебя во мне. И что тишина вскрывает виски. Но я не могу найти слов. А ты не понимаешь того, что я пытаюсь сказать. И я вижу, как ты мучаешься. А я догораю. Привязанная к тебе за оголённые нервы, я причиняю боль. И между нами всё так же - зима, зима, зима.
Конечно ты прав. Мне нужно успокоиться и научиться смотреть в другую сторону. Может быть даже уехать. Туда, где меня никто не ждёт. Затеряться между размытыми границами. Между часовых поясов. Где-то в чужих руках. Но в этих серых улицах, под этим тяжёлым небом, я уже потерялась. Эта нежность, что растёт у меня внутри, - нет ответов, нет вопросов. Только выжжено изнутри. А ты по прежнему ничего не знаешь обо мне. Я дышу по ночам. И сбегаю, чтобы спрятать твоё имя между двух сплошных белых на встречной. Чтобы самой гореть ярче. И подарить тебе своё небо. Мне оно велико слишком. И даже когда весь этот мир покатится к чёртовой матери, я всё так же буду любить тебя. Слышишь? Обрезай провода.
Утром ничего не случится.

---

Очень страшно

Очень страшно, когда человек становится частью тебя.
Когда ты понимаешь, что если он исчезнет из твоей жизни, то мало что изменится. Нет, небо не упадёт на землю. Да и лето с зимой не поменяются местами. В принципе, даже коты не начнут летать по небу.
В общем, всё будет нормально.
Просто, если он исчезнет из твоей жизни, то он, уходя, обязательно вместе со своим нехитрым скарбом заберёт мясистый кусок твоей души: по забывчивости, неаккуратности или из вредности.
И тебе ничего не останется, как слушать свист сквозняка внутри себя, выжидая, когда же, ну когда же появится тот кто-то, кто заполнит тебя собой и принесёт спасительную тишину.
(с)

---

заходишь

заходишь в море по колено, по грудь, по шею
и начинаешь сразу чувствовать, сколько маленьких царапин на теле.
соленая вода щиплет ранки.
я подумала, может быть, каждыйраз, когда любимый человек делает нам нестерпимо больно,
он не разбивает наше сердце, а целиком окунает его...в море?
и если это так, то тогда все, что с нами происходит "после" вполне логично и объяснимо.
наш главный орган крообращения тонет
и нас начинает штормить
чтобы не утонуть, мы в панике хватаемся за любые возможные поводы,
которые только на первый взгляд выглядят, как спасательные круги - мы звоним бывшим/мы пишем бывшим и тонем еще и больше
буря внутри усиливается
почти 12 по шкале Бофорта
кажется, что ничего нас не спасет
мы опускаем руки и идем на дно воспоминаний
так и болтаемся среди них, пока, однажды, в один действительно прекрасный день, за нами не приплывает кораблик, на борту которого написано: "Здравый Смысл"
несколько дней мы плаваем на нем по волнам,
пока, наконец, он не причаливает в тихую гавань нашей нормальной жизни
на берегу мы расслабляемся,
спокойно закрываем глаза и сушим сердце
по нашим щекам текут совсем не слезы, а последние капли морской воды
...
вылюбив и забыв, к нам приходит новая мечта и единственное требование к понравившемуся нам человеку - морская болезнь
(С)

---

заходишь

заходишь в море по колено, по грудь, по шею
и начинаешь сразу чувствовать, сколько маленьких царапин на теле.
соленая вода щиплет ранки.
я подумала, может быть, каждыйраз, когда любимый человек делает нам нестерпимо больно,
он не разбивает наше сердце, а целиком окунает его...в море?
и если это так, то тогда все, что с нами происходит "после" вполне логично и объяснимо.
наш главный орган крообращения тонет
и нас начинает штормить
чтобы не утонуть, мы в панике хватаемся за любые возможные поводы,
которые только на первый взгляд выглядят, как спасательные круги - мы звоним бывшим/мы пишем бывшим и тонем еще и больше
буря внутри усиливается
почти 12 по шкале Бофорта
кажется, что ничего нас не спасет
мы опускаем руки и идем на дно воспоминаний
так и болтаемся среди них, пока, однажды, в один действительно прекрасный день, за нами не приплывает кораблик, на борту которого написано: "Здравый Смысл"
несколько дней мы плаваем на нем по волнам,
пока, наконец, он не причаливает в тихую гавань нашей нормальной жизни
на берегу мы расслабляемся,
спокойно закрываем глаза и сушим сердце
по нашим щекам текут совсем не слезы, а последние капли морской воды
...
вылюбив и забыв, к нам приходит новая мечта и единственное требование к понравившемуся нам человеку - морская болезнь
(С)

---

«собственное мнение»

А вот знаете, есть ещё «собственное мнение» доведённое до идолопоклонства, - это когда вообще отметается всё, даже здравый смысл. И уж если кто себе вбил в голову, что вода — сухая, - он это будет доказывать всем, и даже запатентует это...
Cобственное мнение, оно складывается у нас не просто так, мы базируем его на познании. Складывая всё, в свой сундук удач и поражений, мы можем сказать (утверждать) то, что вода — мокрая...
А вот есть ещё «собственное мнение» особое... это когда человек просто примыкает к большинству, и не более. Такое подтявкивание писклявым и гадким голосом...
Вот так-то ))) Думаю вы меня поняли...

---

Аль Квотион

У него было только одно крыло. Оно нелепо топорщилось за левым плечом скорее пародией, сарказмом над возможностью полета. Но он не обращал на это внимания, он тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, он собирал в сплетенную из ольхи корзинку корни гор и варил хмельное небо. Вечерами он зажигал в пальцах свет и возвращался к своему дому, спрятанному в тела деревьев. А больше всего он любил рисовать свет на бархатной, слегка мятой ткани реальности. Ночами он чиркал спичкой на маленькой кухоньке и зажигал случайные звезды, а днем он ловил рваным сачком человеческие сердца, ласково брал в руки и осторожно дул в них, отчего они начинали сиять изнутри. Он жил на склоне прожитых лет, поросшем травой и полевыми цветами, он разговаривал с птицами, ухаживал за неприглядным садиком, где он сеял семена весны. Он часто улыбался и вокруг его глаз пролегли морщинки, в которых поселились жить солнечные зайчики счастья. Он был влюблен в женщину с именем Жизнь, она часто оставалась у него, а он угощал ее чаем и рассказывал ей сказки, а потом они засыпали на неразложенном диване, крепко обнявшись. Он просто тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, и так ли важно, что у него было только одно крыло.

---

ОДА

Люди пишут о себе... На стенах домов, в подьездах, подворотнях. Никем не услышанные, никому не нужные, люди пишут о себе. Я хожу по улицам и читаю обрывки этих писем, о любви, о разлуках, о печали и счастье, о потерях и находках. "Пропала собака, друг, помогите...", "Я люблю тебя, я буду любить...", "Прости меня, слышишь, я не хотел...", "Ненавижу вас, всех, всех, всех...", "Кто мы, зачем мы...", "Мне одиноко, напиши, если читаешь...", обрывки цитат, стихов, фраз... Ничего не напоминает? Это наши дневники, написанные на холодной шершавой поверхности камня. Это мы в формате улиц.
(с)